el primer día es un hueco frío
una encrucijada en la memoria
una rima renga en un año que siempre
nos empala
y empataría en trescientos / cuatro y sesenta
sürkrüt
sürkrüt es la palabra zigzagueante
que se coló en ese hueco
mendigó una grieta en el sonido muerto
y dejó estridencias que no se borran
ya
sürkrüt es chucrut y sauerkraut
el eslabón carcomido
un puente
alsaciano en el bosque de los misterios
esa periferia olvidada entre merkel y sarkozy
entre wagner y daddy yankee también
y aunque no parezca, conjura el escorbuto
recordó balboa martínez embotado de embutidos
y resaca bajofondo
sürkrüt: siempre me lo había preguntado
del chucrut al sauerkraut un abismo ciego
kilómetros de desconcierto
espasmos y convulsiones
ese día no hubiera sido nada
una vez más se hubiera deslizado
como esos ríos perezosos de pampas infinitas
sin siquiera un murmullo que lo avale
ni una piedra que lo rete
jugo de sauerkraut en una botella clandestina
aterrizada en la mesa sin estirpe ni destino
solo para iluminar el instante y doblegar la ausencia
una revelación se asoma entre tanto:
no hay verdad hoy que no se escriba
en una etiqueta
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