aunque no me crean,
es una paraje bello
el desierto
con instituciones sólidas y convicciones profundas
piedras grandes y un alegre camposanto
en el desierto cualquiera puede
escribir su nombre
no sopla el viento
ni nunca llueve
un remolino amaestrado
pule cada tanto los nombres
más redondos
los más gordos
pule los pensamientos hasta que
brillan
y encandilan ciegos
en el desierto vamos de pesca
y hasta hay competencias:
hacemos rimar al bagre
hasta que cuadre
aunque sea preciso
disfrazar un erizo
un fantoche triste enhebra ventosidades
juan carlos mi gato lo caga que da calambre
el tío loco lo amasa en sus desvelos
y en el rincón más inhóspito meditan
partisanos anacrónicos
la guerra ha quedado postergada
y un decreto nocturno menciona algo parecido
a una felicidad inerte
la señora que limpia escondió las colillas
se tomó la cerveza caliente
y dibujó una línea perfecta
que se zambulle en el horizonte
en el desierto todo es demasiado real
la danza plagiada para conseguir un terreno
el celo demente para cuidar un futuro lento
las tardes azules
suspendidas
los podios altos y los podios bajos
dios y sus infinitos ojos
un árbol en cada esquina en cada barrio
la televisión incluso
es tan real como la arena
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